Vivir para contarlo

Por:
Babelia Mundial de Fútbol
11/07/2010

DOMINGO VILLAR. sigue a la selección española


Nunca creí que llegara a vivirlo. España va a jugar la final de un Mundial. Quizá no haya oportunidad de ver otra, pero tengo la certeza de que éste es un equipo irrepetible, de que la España que ha viajado desde Viena en 2008 a Johannesburgo en 2010 perdurará en la memoria del fútbol.


Yo no vi jugar a Pelé ni a Rivellino, aunque crecí oyendo hablar del Brasil mágico que ganó en el 70. Tampoco recuerdo a los Cruyff, Resenbrink, y Neeskens pero, como cualquier buen aficionado, sé que su naranja mecánica, aunque derrotada, inventó el fútbol total en el 74.
En las Copas del Mundo los audaces escriben la historia en un mes. Y su leyenda crece y no se olvida. Por eso sé que, gane o pierda, pasará el tiempo y seguirá viva esta España que hoy disputa la final, la que respeta por igual al balón y a los rivales.


Les resta una función. Sólo un escollo. Quizás Holanda no sea el rival previsto, pero ha demostrado ser temible. En sus filas hay buenos estrategas, tipos crueles, francotiradores diestros y un aventurero audaz de los que en una sola incursión pueden decidir la guerra.

La perspectiva de enfrentarse a ellos provocaría en cualquiera varias noches de insomnio, pero nuestro grupo de genios solidarios sigue en calma. Ellos han amaestrado la pelota y, si obedece, pensarán, si sigue tan dócil como hasta ahora, poco daño causarán los holandeses.


También Del Bosque está sereno. Aunque algo debe de urdir tras el bigote. Ya habrá rebuscado en su chistera un conejo adecuado para hoy. Y tendrá cavilando al enemigo, porque hay que ver cómo se las gasta el salmantino, que azuza a los caballos cuando todos esperan un alfil…, y siempre acierta.


Mis hijos de seis y cuatro años han jugado esta tarde su final en el pasillo de casa. Aún no sé bien quién ha ganado: España ha metido más goles, pero Holanda ha hecho añicos la lámpara. Tampoco sé si con el tiempo recordarán este verano que pasaron llenos de ilusión, vestidos de rojo; este mes en que los buenos fuimos nosotros. Pero merecerá la pena vivir para volver a contárselo.